Category: напитки

Category was added automatically. Read all entries about "напитки".

(no subject)

И при совке некоторе умудрялись красиво одеваться.
Хип-хоп, Зоя!

" В 80-м году в нижнем баре Дома кино появился интереснейший персонаж, повергший моих много повидавших приятелей, распивающих спиртные напитки, в крайнее изумление. Человек этот был весьма хорош собой, почему-то он не разделся, как положено, в гардеробе, а явился в бар в мужском норковом пальто, которое небрежно сбросил на стул, и оказался в бархатном костюме, в кружевной рубашке, расстегнутой почти до пояса.
На шее у него на золотой цепи, напоминающей якорную, висел громадный крест, усыпанный бриллиантами, пальцы отягощали перстни с огромными камнями, из-под рукава пиджака свисал крученый браслет с драгоценными камнями.
Он взял шампанское и сел, высоко поддернув брюки. Сделал это специально, так как на щиколотке у него тоже оказался массивный золотой браслет.
Не знаю, как другие, но лично я ничего подобного в жизни не видел.
Это был знаменитый в Москве Боря Цыган, получивший от дочери генсека Галины Брежневой нежную кличку «бриллиантовый мальчик»."

За что мы их любим

Ништяк
"Отец моего отца всю жизнь прожил в Слободке и был ломовым извозчиком. Он прошел всю русско-японскую войну, был георгиевским кавалером. Время от времени он напивался, тогда брал оглоблю и выходил на улицу бить морду гоям. Они бежали в полицию, дед шел домой, надевал свой мундир со всеми крестами и наградами, брал недопитую бутылку водки и сам шел в участок. При виде его пристав вставал по стойке смирно, отдавал ему честь, они допивали эту водку, и он шел домой отсыпаться. Впрочем, такое случалось не часто, скажем, раз в месяц. Обычно он приходил после работы домой, ел и садился учить Талмуд."
http://avrom.livejournal.com/496338.html

Капоте "Злой дух"

Очень приятно читать про людей, которые сошли с поезда.
Ну фигурально.
Спорол человек окончательный косяк и вот сидит в пустой квартире и пьёт виски в пыльных сумерках, поставив пластинку с румбой.
Или пьёт пиво, смотря "Бандитский Петербург".
А за окном даже не Петербург, а там город Александров, например.
И завтра выходить некуда и незачем, разве что ещё за пивом, если остались деньги.
И мир замер и испуганно смолк.

(no subject)

Есть всё-таки вещи, которые обычной прозой не передать. Но тут я видел такую ёлочку, что не воспеть её не могу.
Поэтому я написал стихотворение в прозе (рифмованное не получается, муза немотствует - виноваты, я полагаю, Путин и моя сложная личная жизнь).
Посвящаю Родионову - единственному ныне живущему русскому поэту:

У магазина, где плохое вино, сыр и фрукты (кожура вся в чёрных точках), где простолюдин жалуется кассирше на вчера приобретённые семечки, на улице, у входа притулилась искусственная ёлка.
Она мигает огоньками и пищит мелодию, грустней которой я никогда не слышал.
Под эту музыку, мне кажется, хоронят дедов морозов среди снегов и безмолвных елей, в простом сосновом гробу.
И сосна плачет смолой, а снегурки роняют в гроб крошечные льдинки на лоб сурового седого старца.
Ведь это для вас Новый год – шампанское, салаты и блевать, а где-то олени уже роют копытом снег, косят кровавым глазом и срыгивают ягель.
А потом одинокий старик помчится сквозь вьюгу под пустым чёрным небом.
За спиной мешок с бесполезным говном и в голове жужжат как пчёлы сотни тысяч адресов.

(no subject)

Брата у меня скот - я вчера все дела бросил, "Дом-2" не посмотрел, поехал к нему на концерт, а он мне звонит, когда я полпути, и говорит "концерт я спел, встретил Женщину и братка мне больше не нужен".
Пришлось пить грузинский коньяк. Заодно изучили карту Грузии.
Звонил Александр Сергеевич, жаловался на то, как его третируют в Британии спецслужбы стран - похитили кассету с последним поэтическим альбомом и отменили общественный транспорт.

(no subject)

Напоминаю, сволочи бездуховные, завтра братка поёт:
http://www.livejournal.com/users/indee/151171.html?mode=reply
Искусство его рвёт душу, кромсает сердце, опустощает карманы, заставляет меня каждый раз пьяно рыдать, возить золотыми кудрями по залитому пивом столу и рвать на себе расписную красную рубаху, под которой синие купола и всё такое прочее.
Потом мы обычно едем к цыганам, падшим женщинам и на погром.

(no subject)

http://www.livejournal.com/users/ustal_ya/40343.html
Ну а что - смотрите какая выигрышная стратегия, ну эта, с мишелем ефремовым.
Было бы обычное мероприятие - никто б и не дёрнулся.
А тут пиздежа до неба.
И главное, я не понимаю чем это хоть сколько нибудь хуже, там, провальней или бессмысленней, чем всё остальное, что у нас именуется "политической жизнью"
Допустим, я был на "Генеральной ассамблее", так по содержательности примерно тоже самое.
Только там ещё ёбаная ирландская музыка была, через которую мне совсем плохо делается.
Я уж не говорю о танцеверандах молодёжных с кашами-яшами-каришами-шаркуновыми и пр.
Блядь, щас ещё пиво на улице запретили, так они вообще с цепи сорвутся

There's tear in my beer


Чёрное Солнце припекает.
Половины лета как ни бывало.
Бреду с бутылкой пива, на которой Бафомет. Кровавый орёл на майке терзает одной головой сердце, а другой тянется к печени.
Куда бреду?
Ну к Православию, наверно...

(no subject)

Ну да, и пиво "Козёл".
Тамплиерское.
Собственно, из-за него у Смарагда начался прорыв тамплиерской памяти, наверное...
На этикетке изображён Бафомет. Чёрно-зелёная шерсть, освещаемая отблесками адского пламени. В лапе - Грааль, у которого сверху пенится семя Люцифера, на дне опять сполохи, а посередине сверкает алхимическое золото.

Псой

Не было ничего видно, не было ничего слышно, нечем было дышать.
А пиво вообще - "Сибирская корона".
Да и заебало это всё, в конце концов...

Заменили на дворик с детским тренировочными снарядами, и по пути Смарагд признавался мне в своём тамплиерском прошлом.
И моём.